Вова-фантомас...

 


Всё же, я помню…- А детство,

признаться, пора незабвенная…

Взвейтесь кострами, мол, синие очи…-

Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда…

Галстуки эти… Да что там! До них дело было…

О, жизнь, полоса ты нетленная,

для поколений грядущих! - Для них, мы - чудилы…

А жизнь, однозначно… Но ты ли, не чудо?


Как пред глазами, из детства, стишок:

Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая…)…

И у реки загорали… А как же? О, суть…- Урожай

( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги колоски…

Павлика не было в теме ( затихло по Разнарядке…)…

Марат был… И Зоя, отважно святая! -

Не оступитесь Отечества Судьбы! -

Да чтоб не свернуть нам с прямого пути!


Звёздочку, помню, вручали…- То Праздник!

Мордашка ж его…, иль моя…? - Голова в непослушных кудряшках…

Разнокалиберность в поползновениях…

Но кто восхвалить нас способен, в итогах, на вскидку?

Пятиконечная… Реет… Идём с ней поныне…

Кудахчет Курантами, аж ежечасно…- Чириканьем в пташках…

Или возможно по жизни, по этой, возобновившись,

как клон ( вновь родившись ), означить потуги попытку…?


Иль невозможно ничто… Прямиком мимо цели,

убойно, бесцельным снарядом…-

Стройных рядов разобщением… Ужели, в России,

крыло либералов, в стилистике смысла, хвалебно?

Что ж вы хотите, правители наши? Неужто, опять,

с пионерскими песнями стада, отрядом…,

взвейтесь кострами, про синие очи вопить…,

про крестьян и рабочих…? - Народу ль потребно?


Вова усоп, уж давно… Я живу… Вроде всё хорошо

( Иль нет? ). Ведь живу, в забытьи, виртуально…

Что мне Эпоха…- Она растворилась, в пылу устремлений

( Какая идея? ), увы, в ширпотребе…

А Мавзолей же маячит… В нём Вова…

И пусть мне не скажет никто, мол, трактую нахально!

Вот мы пришли к заключению, однако…-

Никто ведь не пашет, но нет недостатка во хлебе…


Наш Фантомас процветает…- Какие затраты? -

В избытке людская, годами, забота…

С тем и поток нескончаем к нему,

как в стилистике фраз, в указаниях истых Советов…

Всё же, иссякнет когда-либо очередь из бесконечного,

в неиссякаемости, но идиота,

чтоб не искать, находя, во змеиных кругах ядовитости,

глупой реакции, в форме ответов?


Труп возлежит посреди европейской

( надеюсь… ) столицы!

Авторство слов ( без надеюсь…),

но в принадлежности, за Жириновским…

Вот и торчит голова и полтела… Какие там ноги,

иль пятки, увы…, ягодицы…

Не до него… Ведь якшается Власть,

во тлетворности чар, впопыхах, с Березовским…


Вова! Ужели судьбу разделить,

надо жертвенным быть от утробы?

Вова! Ужели себя приговором, в цене,

с тем во сне, для других, возложить?

Вова! Тлетворны и в теле, пускай не живом…-

Но живут же микробы!

Вова! Почто ты родился, коль в призрачном теле

из трупа приходится жить?


Как разделяют Эпохи людей…? -

Кто-то строит, а кто и глумится…

Был же Владимир Ильич…- Маяковский его восхвалял…

И какие, по сути, издёвки?

Пусть же об этом подумают те,

в ком идея абсурда, бесцельно искрится…

Чтоб не искали они виноватого,

да с указанием места, кормушки, циновки…

Страница из

Пожалуйста Войдите (или Зарегистрируйтесь), чтобы оставить свой комментарий