Товарищу-поэту

 

Я не считал себя поэтом.

Писал как мог и как умел.

Кричать перед людьми об этом

Я очень громко не хотел


Писал как мог. Когда где надо

Лихую строчку завернуть

Я помогал, но лишь желая

Своим ,,достоинством,, блеснуть.


Я был как те, что в буйстве ярком

Себя нашли в пучине слов

Считая праведным подарком

Уменье их пустых голов

,,Стихи,, писать.


Увы, то было тщетно.

Не понимал ни он, ни я

Что храм морали оскверня,

Мы упивались громкой славой.

При том искусства не творя.


То было просто словоблудие.

И разница была лишь в том,

Что мы по-разному взирали

На то, что ждет нас с ним потом.


Он думал-будет честь и слава,

Почет и реки похвальбы.

Салюты, гимны, дифирамбы.

Ну, на худой конец, цветы.


Что каждый из людей в восторге

Открыв случайно альманах

Воскликнет: "Как же он проворен!

Рифмует лихо “Ох” и “Ах”!


Да перед ним сам Пушкин меркнет!

Он светоч! Гений!"

…И смутьян.

Так думал я. В стихах и песнях

Его искусства не найдя.


Да что искусства? Даже мысли

Там не было, мой друг, и нет.

Одно тщеславие и низость

Хваление пустых побед.


Таким и я был, мой читатель.

Давно, при том, но все же был.

Я изменился. А товарищ

Все так же в этой лодке плыл.


И по сей день ты в альманахах

Найти сподобишься вполне

Пустых поэтов-дилетантов

Качавшихся на той волне.


И лодка та зимой и летом

Плывет неведомо куда.

Я не считал себя поэтом.

Да и не буду никогда.



10.01.17

Страница из

Пожалуйста Войдите (или Зарегистрируйтесь), чтобы оставить свой комментарий